О нет, не тоскливый, а просто – дождливый шум.
Писклявый… визгливый… какой у соседей гвалт?
Хотите, полковник, я что-нибудь напишу?
Ещё не пожар и ещё – не девятый вал
Для вас, мой полковник (как жаль, что не генерал,
Но что тут поделаешь, коли давным-давно
Сложилась традиция: если кто воевал
По-честному, - был он полковник – и точка, но
Сейчас не об этом я). Кстати, а я – о чём?
Наверно, о том, что устали вы ждать письма…
Минувшие битвы – они не идут в зачёт,
Как прошлая нам не зачтётся на счёт зима,
Поскольку зима – впереди, то есть, близко, и что с того,
Что множество зим за плечами, но жить-то как?
С зимой заключить не получится договор,
А если надеяться, то лишь на петуха!
В начале минувшей зимы вы забили болт
На все неурядицы, тайно себе твердя:
«Полковник-петух, принимай петушиный бой!»,
А я вам пишу, мой полковник, под шум дождя.
Петух – он прокормит, он, всё же, не конь в пальто,
Вам вместе тащить нищету и вагон забот.
Пишу вам, полковник, хоть я вам и нет никто,
А те, кто вам КТО, те на письма забили болт.
Соседские дети – чума, вот опять – орут…
Уйдёт, канет в зиму, земной петушиный год…
Полковник, полковник, награда за ратный труд
Героя, быть может, в грядущей зиме найдёт?