Иссяк исток, заброшена криница,
Над срубом мгла, сгущает сумрак тень,
В колодце том забыты свет и день,
И с былью в спор вступают небылицы.
Зловещий звук, им полнится округа,
Где выход, где? Вгоняет в трепет мысль…
И цепь гремит, мотая метры вниз.
И гулко бьёт ведро по рёбрам круга.
А чёрный птах блестящим чёрным оком
Глядит туда, откуда нет пути…
Но может он Мечту ещё спасти,
Крылом плечо моё затронув
ненароком…