Нас оторвали от родного дома.
Скитаемся мы по чужим углам -
в каком-то закоулке незнакомом
ужель придется приживаться нам?
Что было дорого и близко с детства,
всё это грубой отнято рукой, -
мы лишены, вдруг, с Пушкиным соседства,
разлучены с любимою рекой.
О, где вы, сердцу милые пейзажи?
Кому же мы пришлись не ко двору,
родившиеся здесь? За что, кто скажет,
всё это? - Я вернусь или умру...
Не говорите мне: "Не место красит..."
Могу ли согласиться с этим я? -
На свете нету улицы прекрасней,
чем та, что с детства раннего - твоя.
Лишенным крова где искать защиту?
За что караешь, Господи, - ответь...
Не чад твоих, тупых надменных, сытых,
а пасынков, скорей, коснулась плеть.
Пусть скажут: "С милым рай и в шалаше".
Ни мне, ни милому не надо рая...
Часы пробили... Вечер догорает...
И у меня так горько на душе.