Лето вспыхнуло недолго и ярко,
и сошло к ногам, как по маслу,
прошуршало, как обёртка с подарка.
Стало всё кричать жёлто-красно.
Ветру что? Полощет плащами,
ветками по окнам. А листьям?
Плавно на траву ли, плашмя ли
об асфальт. Без зла и корысти
листья – под ноги, и терпят. Их топчут.
Прилипать к ботинкам листьям обидно,
исчезать потом в водосточной,
им, канаве… Им, беззащитным…
Мне же что? Мне ткать на зелёном
грусть свою, печаль и тревогу,
яркими, в подножии клёна,
листьями с окраской ожога.