Мне всё не любо. Всё не по душе.
Кто виноват в том? Осень? Или знание,
Что нет в стихах ни боли, ни страдания,
Что не Поддубный я, не Ле Буше?
Пусть жизнь — борьба, борьба за выживание —
Представим, что все так, а не иначе,
Что злой оскал в изгиб улыбки прячем,
И тихо листья будто бы шептали мне
Как им не любо всё, не по душе.
Пусть многое мертво в узоре листьев —
Им суждено весной переродиться,
Уснувши в белоснежном кожушке.
Так дремлем мы, запорошив проблемами,
Прекрасных чувств ещё живой гербарий —
Стихи, где нет ни боли, ни страданий,
Где всё условно, словно сны пред бдением.