По брусчатке хлещет дождь.
Как сваи струи он вбивает.
Отсутствует прохожих хождь —
никто по лужам не шагает.
Пустая Басанавка* — ни души
и даже птичьей не увидишь.
В такой по осени глуши —
не слышен улиц гвалт и кипиш.
На Балтике — сезона нет:
курортники не едут к морю.
В кафе не подадут обед
и безразлично море к горю.
Оно бурлит и шелестит волнами.
Над пирсом — серый небосвод.
И стой один хоть здесь часами —
ты не вернёшь ушедший год.
Тебе осталось только думать
о том, что стало позади.
И если даже думать в умат,
то всё равно — смерть впереди...
— Играй, мелодию ветров!
Пусть дождь по крышам тарабанит.
Ведь каждый к смерти не готов.
Но по-любому смерть обманет
тебя, кто верит, что слова
надёжная ловушка смерти.
Когда склонится голова —
её подхватят тут же черти!
Так утверждает злобный люд,
который строит жизнь без Бога.
Однако, ветры смерть совьют
в один неотвратимый слоган.
— Кто жил, как все — умрёт, как все,
а кто хоть в чём-то отличался —
ему — предстать — во всей красе
пред Тем — к Кому он обращался.
Вот максима твоя. И с ней
твои обеты — шутка, юмор.
Когда поверх лесных ветвей
под небом разнесётся: «Умер».
3-го числа 10-го месяца
Литва. Паланга, 2017
____
*так на местном жаргоне в Литве в курортном городе Паланга
называют пешеходную улицу Йонаса Басанавичуса,
которая ведёт из центра города на пирс к морю — (прим. автора)