В костях ломота и в носу прорыв канализации.
А он всё так же о себе твердит, о бедах нации.
Ему бы чай с медком и спать, заразу свою выпотеть,
Но он не в силах замолчать и мысль свою не выпятить.
И если свалится, в бреду он будет мыслить рифмами,
Заставит танцевать судьбу, она ведь дружит с ритмами.
Уж если сляжет, лишь затем, чтоб дух был посвободнее.
И в космосе добудет тем, отбросит прошлогоднее.
После болезни он другой, ему иначе мыслится.
Он вырос. Пусть же над толпой и голос его высится.