Негодный алкогольный формат,
В форме холодной отрезанной мочки уха.
Все днями, неделями идет на ура,
И я там буду.
Двадцать чернокожих рабов на барже,
В окружении осени и цветов,
Нас подбросили,
Нас всех подбросили,
Как слова в произведение,
Отражающее само себя
Сейчас,
И может быть одну непонятную эмоцию.
Все, что казалось нелепым -
Теперь стоит два миллиона пятьсот восемьдесят тысяч триста двадцать один доллар,
Столько стоил мой кофе,
Который я случайно еб**л на полотно?
Сколько стоит моя еба***ая гениальность,
Заключенная в случайности, и совсем чуть чуть
В наличии материалов в нужный момент?
Мои слова.
Я с ними спешил в туалет,
В надежде выплюнуть в унитаз,
Вместе с нервными окончаниями,
За которые они цепляются,
Как крючки
Или шипы роз.
Мое современное искусство -
Удар по е***у,
И размазанная по нему кровь.
Мне нравится Твин Пикс,
Но я не Дэвид Линч.
Даже больше.
Линч Линчу - рознь.
Разбей себе е**о,
Смотри как струится кровь...
И ты наконец поймёшь.
(Вобьешь себе в свою бл**скую поганую голову, наконец то, е***ый с**а в рот)
Ты - не Дэвид Линч.
5.10.17
(Ведь даже Дэвид Линч -
Не Дэвид Линч,
Потому что только Дэвид Линч -
Дэвид Линч,
А я - не Дэвид Линч,
Я - Дэвид Линч,
Ведь даже Дэвид Линч -
Не Дэвид Линч,
Потому что только Дэвид Линч -
Дэвид Линч,
А я - не Дэвид Линч,
Я - Дэвид Линч,
Ведь даже Дэвид Линч -
Не Дэвид Линч,
Потому что только Дэвид Линч -
Дэвид Линч,
А я - не Дэвид Линч,
Я - Дэвид Линч,
Ведь даже Дэвид Линч...)