Каждый день – наудачу, и птичек влёт
тот небесный охотник как в клеть забирает.
Я хотел бы оттаять, но как-то всё крепче лёд…
это врут будто вера с надеждой не умирают.
Опускаются сумерки, как бы – ну, вот и всё.
Завтра вроде бы нет среди ожиданий…
и никто никого никогда ни за что не спасёт,
я брожу в пустоте бесполезным джидаем.
Как изысканный флёр тик-таки гулко
по сердцам выбивают приметный такт.
Души прячут озноб по переулкам…
не скрывая уже, что не выйдет нигде никак.
Мрачно, серо… и тянется длань к гитаре,
словно бронза способна на отпущенье
тех скелетов в шкафу – и новых и старых…
вот такое на вскид ощущенье.
Яркой бабочкой свечечка – от зажигалки.
Озарится уют, неприглядный – спартанский…
а потом – это да, не ходи к гадалке:
«in vino veritas» … и «брачные танцы».
Продолжается жизнь… мудро сказано.
И подташнивает давно от сиих речей,
продолжается – жизнь замедленной казнью.
Продолжается… непонятно одно – зачем?