* * *
Веет зимою, ненастная осень
клёны полощет шершавым дождём.
Купим айвы и про сдачу не спросим –
с дюжиной солнц холода переждём.
Пахнет айвой. Растекается запах
летней, упругой, плодовой крови –
тихо крадётся на лиственных лапах,
призрак тепла окликая: «Живи!»
Воздух жилища вплетается зыбко
в пряную дрожь золотой бечевы.
Веткою плещет, зелёной и гибкой,
лист, прилепившийся к боку айвы...