Пробужденья игра.
У светила на вые
затянула пора
облака кучевые.
А в бетонном миру
поезда не гундосят -
тихо родина ру
одевается в осень.
И, коснувшись легко
ока стеклопакета
ноздреватым листком,
уходящее лето,
как ликующий дрозд
никуда не поманит,
разве что на погост
к нестареющей маме,
чтобы хоть на часок
снова стать пилигримом
там, где в окский песок
оседает могила…
А у самой реки,
в километре от трёшки,
охмелев, мужики
выбирают рыбёшку,
и незыблема лемма
последней планеты,
не дробящая время
на зимы и лета.