Мои руки пахнут лишь морем,
твои - отдают табаком.
От пальцев твоих веет горем,
вбиваемым в стол кулаком.
В мои напрочь въелись чернила,
твои обнимают бокал.
День за днем так проходят мимо,
не сказав напоследок: "Пока".
И так просто проходят дни,
ускользают и где-то бродят.
Мои руки ищут твои,
но, увы, вновь и вновь не находят.
Не находят, но, знаю, найдут!
И не будет другим безразлично.
Если нас еще где-то ждут,
то пусть это не будет привычным.
Это все, словно замкнутый круг,
не отпустит, как ни проси.
В мире есть еще тысячи рук.
Я, как прежде, ищу твои.