Ну куда ты торопишься, осень?
Не спеши догорать, я прошу.
Я и так опоздал лет на восемь
И теперь наверстать их спешу.
Лишь бы времени только хватило
Завершить свой писательский труд
И хватило здоровья и силы,
Прежде, чем и меня "отзовут".
Говорят, что я занят не делом
И напрасно ночами не сплю.
Я ж своим почитаю уделом,
Что не зря над бумагой корплю.
И пишу я семейную сагу,
Что мне ведомо в ней изложу.
Потому и мараю бумагу,
И ночами себя извожу.
Проживаю, как будто впервые,
Я минувшие те времена,
Где родители - оба живые
И уже отгремела война.
Прокатились её отголоски
По Земле и затронули всех.
И взрослели чуть раньше подростки,
Не познавшие детских утех.
Я живу настоящим и прошлым
И стремлюсь, вспоминая, понять.
Но боюсь быть занудным и пошлым,
Избегаю оценки давать.
Раз я взялся за эту затею,
Вдохновившись примером отца,
Отступить я уже не посмею.
Нужно всё доводить до конца.
Я хочу, чтобы дети читали
И узнали, откуда взросли.
Чтобы предков своих почитали,
Чтобы ими гордиться могли.
Ну, а осень спешит, догорает,
И мне нынче опять не до сна.
Но безжалостно память стирает
Имена, голоса, времена.