Косо, набекрень, наискосок
Мысли нить вращается в тумане.
Не поэт, я в этом явно плох,
В выраженье моих чувств стихами.
Не писал давно, уже не вспомнить.
В старых смысл истерся об глаза.
В голове забились будто копоть
Мысли, злые чувства, суета.
Где? Ну где же прежние позывы,
Романтичный смысл бытия?
Был другим и были все другие
В моих детских глупеньких глазах.
Суть проста, игрок без инструмента,
Жизнь без смысла, горе от ума.
Суть проста, Творец без трафарета
Создающий это все с нуля.