Листает ветер сборники стихов,
Что написать успела осень.
И гонит стайки белых облаков
Куда-то, в голубую просинь.
А, я, смотрю на этот дивный мир,
В котором собраны все краски...
Тех замечательных, живых картин,
Написанные чудной Златовлаской...
И радуюсь я каждому деньку,
В котором ещё теплится надежда,
И даже маленькому, скромному жучку...
И ощущаю трепет своим сердцем.