Вот том, который сверстал Антон.
Вот «пентюх» с экспишкой
С палёными прогами,
Где виснет Мозилла
С красивыми блогами,
Которые на ночь смотрел Антон.
А это корректор, седая и строгая,
Лежит, наблюдая
За внуком Серёгою,
И правит рукою недрогнувшей многое,
То, что верстал Антон...
А это философ
В халате, с хвостом,
Сидит, сочиняет
Ещё один том,
(Понять невозможно
О чём и о ком),
Который сверстает,
Возможно, Антон.
А это наборщица Юля
Из Купчино,
Стучит, выпускными
Изрядно замучена,
По клавишам, злясь
На каракули скучные,
Щурясь сутулым кротом.
А это печатник Владимир
Из Вологды,
Он, в химией фыркнув
Пропахшую бороду,
Катает на форму
Пантон цвета золота…
И скоро получится том...
А это суровый
Директор издательства,
Он знает, конечно,
Про все надувательства,
Звонит целый день
Пухлым губкам из ботокса,
Сплавляя за томом том.
А это читатель
С планшетом продвинутым.
Себя он в метро
Ощущает покинутым,
Цепляя вайфаи, качает
Не фильмы он,
Глотает за томом том...
3.10.2017
© Максим Валюх