Уважаемые читатели,не проходите молча мимо наших произведений; мы приглашаем познакомиться с другими материалами проекта "Час Донбасса". Будьте в курсе всех событий.
Весна 14-го
Ника Стеклянная
Телефон не умолкал, как на грех, отчёт нужно было отнести в управление ещё до обеда. Кофе давно остыл, бутерброд сиротливо жался к блюдцу. Пятница. Казалось день не закончится никогда.
Светка ждала на крыльце. Воздух был насквозь пропитан пьянящим запахом весны. Отчёт был сдан с опозданием. Выволочка от начальства неотвратима так же, как восход солнца в понедельник. Но до понедельника надо ещё дожить, и сегодня думать об этом не хотелось.
Пока Светка выкладывала новости об очередном герое ее романа, мы не спеша дошли до горисполкома. Там бессрочный митинг. Новости местного разлива, Бичевская из огромных колонок, столик с чаем и бутербродами для тусующихся горожан. Мы взяли чай и пристроились на освободившихся стульях, установленных вокруг металлической бочки с дровами. Домой решительно не хотелось. Слушали Бичевскую и в перерывах болтали обо всем. О съехавшихся со всех катушек киевлянах, майданах, правосеках, работе, личном, своём и не только... Стемнело незаметно. В бочке разожгли дрова. Женщина на соседнем стуле справа предложила нам своё одеяло. Она рассказала о том, что обычно здесь дежурит по ночам вдвоем с сестрой, но сегодня ей нужно домой. Светкин телефон настырно и безнадежно разливался трелями в сумке. Пора по домам. Мы вдруг обратили внимание что нет обычно снующих туда сюда по проспекту маршруток. Толпа вокруг исполкома медленно растаяла наполовину. Но оставшиеся расходиться не собирались. Светкин "герой романа' вырос перед глазами внезапно, схватил оторопевшую и упирающуюся Светку за руку и начал тянуть за собой с криками "дура, сейчас здесь будет зачистка, гайцы перекрыли весь квартал" . Мы не поверили. А залитый светом проспект зиял пустотой.
Тогда ещё никто не знал, ....что стрелять на поражение будут не только в женщин, но и в детей
Город роз.
Он бывает особенно прекрасен летом. Донецк. Июль2014 года.
Ещё нет массированных обстрелов жилых кварталов, а город медленно замирает и лишь на вокзале жизнь кипит. Несмотря на то, что сюда прилетает..смерть. Люди, чемоданы, поезда ещё везут во всех направлениях.
Бегущие ещё не знают, что это надолго. А для кого то навсегда. Не всем выпадет счастье вернуться в уют родных стен. Разрушенные дома, погибшие соседи. Все ещё впереди. Впереди война, изматывающая, война которой не видно конца и края. Война которую лицемерные политики станут называть минским миром.
Это потом.
А сейчас на ж/д вокзале не протолкнуться. Все дышит страхом. Диким, парализущим страхом. Страх разливается по венам и сдавливает дыхание. Запах смерти, во всем запах смерти и страха.
Перед глазами радуга в небе над кладбищем и тот, сейчас самый родной клочек земли на котором крест с повязанной на него георгиевской ленточкой. Казалось бы, чего уже бояться? Все самое страшное уже произошло.
Почему коллективное сильнее личного? Почему так заразителен этот страх, страх, который дышит, переливается от одного к другому здесь, на вокзале? Билетов нет. И не надо.
Утром автобусами повезут на Изварино. Дорога простреливается. Все ли доедут до спасительной границы? Это потом будет команда выключить мобильник и извлечь батарейки. Дорога с ранами от обстрелов, детский сандалик на трассе около жигуленка прошитого снарядом и слезы радости на российской границе. Проехали. Все живы.
Это потом. Бегущие ещё узнают, что все надолго. А для кого то навсегда. Это потом. Возвращение в войну. Не всем выпадет счастье вернуться в уют родных стен. Разрушенные дома, погибшие соседи. Это потом. Все ещё впереди. Впереди война, изматывающая, война, которой не видно конца и края. Война которую лицемерные политики станут называть минским миром. И смерть, слезы, похороны, слезы, похороны. Подвалы по ночам. Магазины в которых все уже есть, но купить не на что. Копеечные зарплаты и пенсии. Это потом.
А сейчас - лето 14 го. Улицы и проспекты, залитые солнцем, на которых нет машин, почти. На тротуарах редкие прохожие днём. Магазины закрыты. Вечером дома зияют чернотой неосвещенных окон, редко где горят одинокие огоньки неосиротевших еще квартир. И самый красивый в мире город, город роз...стремительно пустеющий Донецк. Кажется что это страшный сон, декорации какого фантастического кино. И нужно себя побольнее ущипнуть чтобы проснуться в " до войны"
Номер не отвечает
..Крики застыли чаек,
ветер об пирс разбился,
номер не отвечает,
выключен..разрядился
Текст смс - копирка
"Где ты?" молчанье глушит,
иконостас- мобилка,
страх, леденящий душу
Ждать всего оставалось
пару часов...атаки...
лучше бы не включалось,
пусть бы кричали чайки.
Лучше бы этот страх лишь,
лучше б не говорили:
"Нет.. боевой товарищ..
не ранен... крепись.. убили.