Иногда так бывает, что жизнь - это просто сон.
В череде превращений как в дыме плывут столетия.
Уж не греет любовь, не прельщает вино и стон
Срывается с губ твоих, мака качая соцветия.
Бытие - ледяной персональный ад,
Душу бьёт на осколки из нигде прилетевший ветер,
Но ложится на плечи снег и молчит набат,
Значит ты не зря был на этом свете.
В кране мерно стучит вода, часы отмеряют годы,
И на душе отчего-то пусто.
Но всё-таки человек - это часть природы:
Пора позабыть чему там учил Заратустра.
Я, вероятно, так никогда не узнаю,
Чем заполняются дыры, в груди глубоко цветущие.
Я просто смотрю на снег, я вместе с ним таю,
И мёртвое незаметно сменяет сущее.