По непролазной слёзной хляби
стихов осенних и дорог
непросыхающий октябрь
дождями пишет некролог
к очередной кончине лета.
Как прочие, прошло и это.
Казалось бы, пора смириться
с сезонной чехардой утрат,
как лес смиряется, и птицы.
Но каждый новый листопад
хоронит большее, чем лето...
Проходит всё, пройдёт и это.
Душевного покоя ради,
сбегу от городских простуд
к заветной Болдинской отраде –
где весь октябрь дожди идут,
где пишешь, пишешь до рассвета...
Проходит всё… Пройдёт ли это?