В ход скучных, мегаполисом пропитанных, ночей
Вступают: масло, холст, грунтовка, краски
Мы пишем кистями, о том, как пролетает день
А после, вечером, снимаем гармонично "маски"
За то, какой я есть - людей благодарю
За все ошибки, иллюзии, просчеты
Нельзя держаться лишь за тех,
Кто говорит "люблю"
Их этика утратила заботу