Уже перепёлки, линяют,
Ещё одно лето прошло.
А быдло всё так же мечтает
Пройтися, огнём и мечем.
Ему на крещатиках, сытно,
Сидеть в ресторанах и жрать.
Оттуда ведь, крови не видно.
Не им ведь от пуль умирать!
Для них, все дороги в Европу,
Устелены хрустом купюр.
Для вас – камуфляж и окопы,
А им – весь прикид, от кутюр!
Вы верно для них, послужили!
Но мавр, отслуживший – лишь, пыль!
О вас они тут же, забыли
Лишь кровь окропила ковыль!
2017.г.