Твое «ох», еле слышно.
Крадется из патоки слов.
Для меня, оно словно,
- желтые листья.
ПОлно надежд, ожиданьем огня.
Ну, продолжай.
Твое личико лисье,
Я представляю, в пределах себя.
Вот твои губы, в полуулыбке,
Рвут мою страсть, безнадежно моля.
Глаза, янтарем говоря об ошибке,
Просят, ругают, смеются зовя.
В грезы где соты из стонов,
Столь липки...
Все это сон?
Укушу-ка себя.