Глаза забыты...
Сброшена печать.
И хруст сухой от брошенного свитка.
Песок просыпался в опилки,
И дня прошедшего не жаль.
Под потолком немытое окно,
Свеча чадит...
Ведь куплена за "рубль",
Газета в потолок глядит угрюмо,
В кирпичной кладке времени печать.
Рука спокойно трогает плече,
В дорогу призывая словом.
В телеге также скрипнет колесо,
Вновь выходя в короткую дорогу.
Свет уличный нарушив мыслей тишину,
Взорвется криками толпы лохматой.
И перед нею как когда то ,
Дорой повезут к кресту.
Размазанный ...
И выцветший пейзаж...
На перекресте запах рыбный,
Напомнит лодку...
Пирс старинный...
Свет глаз твоих такой призывный,
И всплеск весла...
Дорога подошла к концу,
Телега скипом призывает расставаться.
Крест перекрестка ....
Ночь на станции...
Путь млечный брошенный дистанцией...
К Отцу....