Как просто пишутся стихи,
Когда не ты их пишешь вовсе,
А слух настраиваешь, и
Внимаешь, и тогда готовься,
Что правда о тебе самом
Польется слизистым потоком,
И то, что в сердце было сном,
Проснется, становясь уроком.
И сам дивишься, как же так
Возможно разукрасить рану,
Что ты, восторженный дурак,
Не видел за ума обманом,
Какая роскошь, эта боль,
Сдирание загнившей кожи,
Какою пошлою та роль
Была, где ты, столь многосложен,
Пытался быть каким-то тем,
Кто в миг состарился и умер,
И вот уже, прощая всем,
Приходишь к обнуленью в сумме.
Стихи поэзией зову
За легкость утопленья в чувстве,
А с неба до земли струну
В стихах определю искусством.
И ты, мой автор, мой шептун,
Виновник лучших стихомиров.
Я без тебя всего болтун,
Истерик с порванною лирой.
Люблю я слова акварель
И мысли ёмкой голограмму,
И ту звенящую свирель,
Что сердце теребит упрямо.
И если пишешь просто так,
То всяк читающий избранник,
И твой душевный кавардак –
Любви мятежное дыхание.
Подробности родят поток
И явят зримое движение,
Где рябью станет каждый слог,
И в каждом чувстве Бога семя.
3 октября 2017