Время делает пьяным. Утро всегда больным.
В легкие прянет рьяно едкий на вдохе дым.
Улицы-перекрестья, мысли на перекрестках.
Воры во тьме предместий -
тени из крови и воска.
Каждый второй стигматы тянет к печи рассвета -
понтифики и прелаты, мы ждём последнего лета!
Сидящие на ступенях, читающие по Брайлю мозолями глаз
и тени влекущие в пластик файла,
мечтатели и осколки фрески небес разбитой...
все перемешалось. Только прошу, дай не быть убитым,
пешке в шинели, молью побитой уже изрядно. Победа в моём гамбите бродит с тобой где-то рядом…