С какого сучьего то потроха,
Водою с рук не смоешь кровь,
Слезами не подмочишь пороха,
Убью тебя, моя любовь...
По замолчавшей плоти трепетной,
Пройдусь в шешнадцать ножевых,
Была бы хоть чуток беременна,
Глядишь, осталась бы в живых.
Носила бы под сердцем кесаря,
Разрез - хирургов, и три дня б,
Носили апельсины шестеро,
Из списков вычеркнув меня.
Перед роддомом на дуэли б,
Стрелялись Пушкин и Дантес,
Вы б, всей палатой, цитрус ели,
По окнам принимая стресс.
И кто-то, но не я, уж точно,
Пальнул бы с чердака, напротив,
И не попав в тебя, нарочно,
Свалил бы, весом в центнер, тётю.
Неуж не дашь, моя кровинушка,
На портвешочек ни рубля?
Ну хучь на полтишок, любимушка?!
Иль впрям прибью заразу, бля!
В Блэк. 2005 (раннее)