Вознёсшись, не завидуют «живым»,
Повязанным в своих телах-рубахах.
Здесь сетуем, тоскуем, говорим,
Но их не слышим от неверия и страха.
Мы не даем им права дальше жить
Вне нас, считая плоть венцом творенья.
Мы продолжаем, как умеем, их любить,
Но не живых, а - памяти мгновенья.
То рассмешим, то причиняем боль,
Пока еще сильны к нам в душах чувства,
Пока не схлынет наважденье-образ-роль,
Кусочек настоящего искусства.
И говоря про «лучший из миров»,
Не понимаем истинности слова,
Буквальности свободы от оков
И бесконечности познания любого.