Сегодня снег. Восьмое ноября.
Так сыро, серо, слякотно на улицах.
А ветер совершает свой обряд
Религиозный, окропляя снегом лица.
Ты позвонил. Так трудно говорить.
Ты знаешь, это словно плыть по озеру,
Забыться, слишком далеко заплыть,
И силы кончились, и возвращаться поздно.
Ну что сказать тебе? Всё хорошо.
Да, здравствуй, я забыла поздороваться.
Люблю, скучаю. Да, люблю! Ещё?
Ещё чужая, не твоя любовница.
Ты говоришь, что силы нет терпеть.
Я понимаю, я сама безумица.
Как вихрь страстей нас сильно завертел
Снежинками по чёрно-белой улице!
И мы летим, летим сквозь города,
Сквозь километры и сквозь нетерпение.
Ты не со мной. Я не с тобой. Вода
В снежинки превращается осенние.