она не терпела романов,
коньком её были стихи,
ещё молода, без изъянов,
в тени её были грехи,
желанны курортные пущи,
ласкает рука и волна,
и мёд поразительно гуще,
и ночь до обеда без сна,
порхает, порхает, порхает,
у пламя любви мотылёк,
и, верно, я думаю, знает,
как может обжечь уголёк,
она не терпела романов,
она лишь хотела порхать,
в сети неприкрытых обманов
она умудрялась летать...