Донна моя не Анна, я потому и писатель,
что не умею даже свить из ремня удавку.
Фиги в моих карманах делают их пузатей,
но это, наверное, лучше, чем поролон в плавках.
Надо ли брать на поруки все мои пороки,
ни буковкой не понимая, зачем всё нужно?
Нас подъедает осень, сколько бы вёдер зелёнки
мы ни употребили внутренне и наружно.
Что мы оставим миру? В каком таком зоосаде
выставят наши чучела в свежие нечистоты?
Донна моя не Анна, я потому и писатель,
что у меня ко времени банальные, личные счёты.
Милая, милая донна, пока не готов мой ящик,
берите меня, непрошенного, с душой и сушёной тушею.
Любовь не боится будущего, но всегда живёт настоящим,
и, сколько бы ни было жизней, мы знаем одну – лучшую.