Ах эта осень! Ты опять настала...
Но почему ты лето прогнала?
Опять хандра, осенняя усталость...
Тебя совсем я, осень, не ждала.
И темнота, уже не зги не видно,
А на часах всего-то только семь.
Как мне за лето милое обидно!
Не знаю, мне или, быть может, всем.
Оно всех согревало без разбора,
Дарило всем златого солнца свет,
Цветы и травы около забора,
И бархатный, чарующий рассвет.
И радугу, зависшую над лесом,
Раскаты грома, трели соловья,
Синь неба над землею, как завесу,
Как мантию... иль парус корабля.
Оно прекрасно чайками над морем,
И земляникой в сказочном лесу,
Зеленым лугом, голубым раздольем...
Веснушками на девичьем носу.
И ножками девчонок в босоножках,
Они открыты взглядам без прикрас.
Они и так чудесны, эти ножки,
Но здесь про лето, не про них рассказ.
О них, пожалуй, Пушкина читайте,
Да он и осень, кажется, любил.
Но мне милее лето, так и знайте,
А осенью я словно вся без сил.
Рвану туда, где солнечно, где лето,
Попробую схватить его за хвост.
Ах, только прежней прыти что-то нету,
Поэтому и ныне тут мой воз.
И, грустная, тащусь опять по лужам,
Не замечая кленов красоту,
Оранжевых рябиновых жемчужин
И воздуха прозрачность, чистоту.
Бодрящая осенняя прохлада...
Я ж в этот мир пришла когда-то с ней.
Не обижайся на меня, не надо,
Мне все же лето красное милей.