Он смотрит, точно свысока,
Присутствуя во всём весами,
На всё: на душу, на дела,
На жизнь, моими же глазами
Он очень тихо говорит,
Во мне изъяны отмечая,
Но иногда, вспылив, кричит,
И беспощадно обличает
И если б, волею судьбы,
Я почему-то стал незрячим,
Он будет видеть изнутри,
Поскольку числится смотрящим
Есть у него на всё свой взгляд,
Свой глазомер, своё решенье,
Но он, свободы не поправ,
Вверяет мне определенье
А иногда он молчалив,
Задумчив и немногословен,
Когда я слишком горделив,
Или на колкости способен
Он приговор не огласив,
Мне возноситься не мешает,
И лишь потом, как мать корит,
И мудрым словом вразумляет
Его возможно оглушить
Хмельным безудержным весельем,
Но он продолжит говорить
с утра, когда придет похмелье
Его сурово ремесло,
Он надо всем внутри витает,
Скажите, - что за существо,
Во мне с рожденья обитает?