Метро. Вагон полупустой.
Повис вопрос... И не простой!-
Зачем так смотрит на меня
Та, что напротив?
Красива девка, молода...
Что ты нашла во мне, балда?
Ведь мне, считай, сто лет в обед.
Неуж не против...?
Всё точно - знаки подает:
То мило губки подожмет,
То щечкой дернет озорно,
То глаз прижмурит...
Выходит я еще ничё,
Хоть девке этой по плечо
Видать хотела подшутить?
Да нет! Не дурит!
Моргаю ей... Мол, тоже "за"
Она в ответ мне! А глаза
Как ночь бездонны...
Проснулся разум:"Эй, плейбой,
Она флиртует не с тобой,
А с отражением своим
в окне вагонном".
Пролёт... А жаль... Какая стать!
Мне по годам бы перестать
Мечтать о стати.
А разум:" Долбаный плейбой!
Ты что - опять в последний бой?!
Марш на полати!"