Листок календаря непраздный
На нём скучает чернотой
Крючок из цифры несуразный
Простой совсем не составной
На нём печать тысячелетий
И дат неведомо каких
Замёрзших с холода соцветий
И распустившихся других
Обычный день с числом обычным
С дождём и солнцем за окном
На кронах с золотом привычным
С цветным и черно-белым сном
Уж скоро все его забудут
И вспомнят только через год
И проклянут или полюбят
Придут или начнут исход...