У старого дома, чьи стены
Просвечены кирпичами,
Где пятнами выцвела краска
больших деревянных ворот.
На синих квадратах «сцены»
Поводит с улыбкой плечами,
Обычным небом обласкан
И дамой средь темных штор,
Скрипач – горемыка улиц,
Чья музыка - хлеб и песня,
Иль просто цветок прохожей,
Положенный в черный футляр…
Где губы ребенка шепнули:
«Ты, деда, такой кудесник!»
И нет ничего дороже
Узнать до коленной дрожи,
Что день не напрасно прожит –
Артист он, а не фигляр!