Поэты, милые, скажите
Зачем Вы пишите стихи,
А может жизнь для Вас- учитель,
Оттуда бытия штрихи
Любовью позаполнив строки
Слова люблю, читаю в них,
Но всё равно Вы одиноки
Там пишите ведь, о других
Весну и осень в них я вижу,
И как летит на землю лист,
И даже песню чью то слышу,
Ах! как играет гармонист!
Так для кого же пишут это?
Забыв про сон и про еду,
Наверно, стал чтоб я поэтом,
Да жаль, вот ростом,... не пройду.