Этот дом на краю, словно лист, уцелевший в ветвях,
Окна-заводи тихо дымятся лебяжьим туманом,
Он то грустен со мной, то свободой пропитан, как птах,
Тяготясь талой нежностью, будто бы странным изъяном...
Уживёмся ли мы в инсталляциях вёсен и зим,
Отогреем ли Души под солнцем медового лета,
Ведь изучены жизнью и больше любить не спешим
С безоглядностью ярких комет, жгущих око рассвета?!
В камышовом раю отыграют скрипичный концерт
Подуставшие в долгой дороге нездешние птицы,
Я под утро лишь смежу чуть влажные негой ресницы,
Позабыв про надписанный пёрышком белый конверт...
Потекут снова дни, утоляя хмельную печаль,
По стенам свет и тень разыграют концовку сюжета:
Будто найден в уюте земного святейший грааль
Между строк заплутавшего вьюгой больного поэта!..
Этот дом на краю - колыбель моих радостных дней!
Он прочёл по губам тексты всех ненаписанных писем...
Ты придёшь по следам неприкаянных длинных теней,
Когда дождь раздавать январю станет колющий бисер!
02.10.2017г.