Когда вас удаляют из времени
как немыслимый аппендицит,
по сусеками помоек полемики
протекают – шуршит плебисцит:
«Где уляжется это сокровище,
как он будет питаться дождем
да и снегом; пальто еще то еще,
небосвод ли удержится в нем?..»
Прохлаждается воздух и кружится
над утраченным смыслом цветка.
Там, где ляжет рука, будет лужица,
Там, где сердце сгниет, – облака.