Мама, чтобы подсластить мне пилюлю очередного уезда из отчего дома, кинула в ашановскую тележку с крупами три коробки печенья. Армавирского. По полкило каждая.
Но история эта не про диатез, а про Армавир, детство и широкие подоконники, на которых я очень любила сидеть в нашей забитой двушке, глядя на мост, огни парка и вдыхая запах той самой армавирской кондитерской фабрики.
Печенье в пресловутую двушку носил ухажер одной мадам, в силу малолетства- не мой. Мои подвозили до дома на машине и давали в парке помахать боевым топориком.
До института было полтора года, я носила синий комбез в цветочек, закачивала песни на фиолетовый плеер через юсб-шнурок, и традиционно забывала смотреть, куда уходит трамвай, в который сажусь.
Люблю это время трепетно. Люблю себя в нем.
И печенье армавирское до сих пор люблю, да