иногда говорю с чудаком по имени бог,
выясняя, какого лешего он меня сюда приволок?
из глухого подполья в эту сырую тьму.
ну и зачем я, куда мне? никак ничего не пойму.
я ползу, как уставший мул.
я – пузатая мелочь, мутный осадок с дна,
никудышная дочка, неправильная жена,
в голове слишком тесно, в кармане - всего пятак.
ну и на кой я такая, слышишь меня, чудак?
я – клубок из цветастых врак.
я – бесформенный мякиш, стареющее мяско,
никогда не любившая, вечно влюблённая скво,
незажившая язва, чьи-то дурные сны,
я – мешок со стихами, но кому они все нужны?
я – впустую прожитые дни.
надоевшая сплетня, простуда, бездомный пёс…
недоделанный аист, на кой ты меня принёс?
у меня, как обычно, всё катится под откос,
осень лезет за шиворот, синим горит киоск,
и упорно молчит big boss.