постели хворощи пожесче,
чтоб чувствовать реальности души..горче..
как междометия листов, слетая в пустоту,ох не надежное, которое мы выдаем за искренность...мечту..
надеясь,что букетик счастья, а миг и взгляд он прозорливее, когда чужое ко ненастью..
кладут в основу ни по роду Бытия,
спеленутая грусть по осени, история дождя...