Город-сад превращается осенью в сад камней,
Сомелье некрепленых обид наливает брют.
Задолжал я однажды дождливому Октябрю
И теперь каждый год Он приходит хандрить ко мне.
У него на неделе - по семь поседевших сред,
А по средам Он просто капризный и злой старик,
Предлагающий мне заключить с ним одно пари -
Кто до хруста затянет песочным часам корсет?
Голоса осыпаются с темного потолка...
(толкователи снов не скрывают тревожных лиц)
Ловит ветер лиловый отставших от стаи птиц,
Да без роду и племени пленные облака.
Стал тяжел на подъем и не рубит уже сплеча
Мой бесенок в ребре. Проиграл желто-красный блиц.
...По безлисьему лесу плетется невзрослый Принц.
Никого больше Принцу не хочется приручать.