*****
В его кармане горстка меди.
Его не звали на фуршет,
Он был не фат, он был не денди,
И уж, тем боле, не эстет.
Бросали взгляд вослед небрежно
Рождённому не под звездой,
Прозвав насмешливо и нежно
Его "святою простотой"
Но тот, кто "простотой" казался,
Имел в мозгах крутой изгиб.
Он тихо мучился, метался,
Но так, непонятый, погиб...
"Феличита" ему лишь снилась,
И пазл давал при стыке сбой,
И грёзу, что его манила,
Унёс, не пригубив, с собой...
Он знал печали и напасти,
Он с дырами носил пальто.
Его жалел один лишь мастер -
Поэт по имени Кокто.
Но жалости он не хотел ни миг -
Тем был по-своему велик...