Проходит много вёсен, зим и лет,
И звездопадов, и снегов и ливней,
Пока в душе рождается поэт,
Который откровеньем осчастливлен.
Он собирает в день по лепестку
И складывает в свою сердца чашу,
Не торопясь, берет по одному
И делает своим, что было наше,
Точней - ничьё, он создает свой мир,
Как Бог, он всё в заботах о твореньи,
Свою одежду износил до дыр,
Пока из слов слагал стихотворенье.
И связи меж вещами лишь ему
Доверены и лишь ему есть доступ,
Пытливому и дерзкому уму,
Которому карьера не по росту.
Но он избрал себе благую часть -
Он обновит Завет предвечный снова,
И на себя он примет эту власть -
Творить миры вначале сущим Словом.