Рожденные в уютных городах,
Без запаха, без цвета и без слуха,
Вам снится поле летнее в цветах,
Где день пропитан медоносным духом.
Но вы, урбанистический народ,
Живущий на кредит из банкомата,
Не видите широкий небосвод
С багрянцем уходящего заката.
По вечерам вы поите вином
Свою печаль о проходящем лете
За обрамленным пластиком окном,
В двухслойном, дорогом стеклопакете.