Всё забудется, милая... Наши наброски
Не легенда, поди, о Гвиневре с Артуром.
В одеяньях прозрачных июльского утра
Ненароком уходишь из памяти воска.
Не удержат тебя поцелуи... Напрасно
Я пытаюсь догнать из осенней позёмки.
Листья тихо шуршат, как в кассетнике плёнка,
Только стёрли давно твоё меццо-сопрано.