На должном уровне прогресс,
люди по канату ходят,
жизнь мелькает как экспресс,
и что они в этом находят.
Цепляясь за клочок бумаги,
поэт поставит запятую,
и начнёт выводить зигзаги,
приняв сие за цель святую.
В чём скажите смысл жизни,
по умничать мы все не против,
философов их только свистни,
и их бла бла подобно рвоте.
Виртуальны наши годы,
рассыпанные как песчинки,
в мучениях проходят роды,
в этой клоаке мы соринки