Затихших улиц посерела длань,
Уже не тянется за пОдатью к бывалым,
Играет солнце в чёрных тучах рваных,
Всё больше по подъездам трётся рвань.
На горизонте гром, должно быть дождь,
Я так скучаю по осенним трелям,
По обнажённым, золотым деревьям,
Ах, осень – как ты медленно идёшь.
И шаг твой словно ступит балахон,
Что всё длиннее с каждой новой ночью,
Дни холодней, туманней и короче,
А всё живое, вновь, впадает в сон.
И словно одному не грустно мне,
Я рад словно тоскующее чадо,
Буд-то заслышав папин зов из сада,
Уже забыв, что он был на войне,
Скачу в припрыжку по сырой траве,
Чтоб наконец обнять его – как надо!
Ах, осень, милая, твой каждый взгляд ловлю,
Я жду тебя в нашем привычном месте,
Скучал весь год и не скупился лестью,
Позволь я колыбельную спою,
Как стонут без тебя в чужом краю
Мигранты-птицы лебединой песнью…