Упаду прямо в книгу, меж строк,
Я не просто травинка–ковыль,
Я – осенний кленовый листок.
Хочешь, я расскажу тебе быль.
Старый клён рос в дремучем лесу,
Жил, как жил и не ведал невзгод,
Но влюбился однажды в сосну,
Что зелёной стояла весь год.
Не приблизиться и не обнять,
Прошептать бы листвою «люблю»,
Но колючкам листвы не понять,
Засыхала «любовь» на корню.
Он страдал, подбирая слова.
Но суров был судьбы приговор.
Раз прошёлся по корням топор,
И упали под ним дерева.
Ёлок много зелёных вокруг,
Все смеялись над странной судьбой,
Когда голыми ветками вдруг,
Обнялись
клён с засохшей сосной.
Эх, зелёные, где вам понять!
Не дойдёт ведь до глупой хвои,
В миг последний нет смысла скрывать
Сокровенные чувства свои.
День осенний и ветряный был,
Были зрелы его семена,
И свои разбросала сосна,
Вот такая короткая быль…
Клён-красавец растёт под окном,
Ветер семечко долго кружил,
Почему-то он выбрал твой дом,
У забора его положил…
Ты читаешь стихи у окна,
Ветер стих, чтоб листвой не шуметь,
Но природа в себе не вольна,
Осень сыплет листвяную медь.
Покружусь… успокоюсь меж строк.
Будет домом мне книжка твоя.
Звонкий, медный кленовый листок,
Я – пылинка… я – часть бытия…