Письмо от Джима.
В моём городе нет достопримечательностей,
Кроме осени,
Да и та ничего из себя не представляет,
Кроме пыли,
Пёстрой листвы в пакетах, местных звёзд,
В общем-то, удовольствие доставляют
Только беляши с кофе на конечной,
Воспоминания, закаченные в плейер,
Старый конверт с безымянной фоткой.
Я - обычный неудачник, один из многих,
Кто не нашёл себя, кроме как на берегу моря,
Которое ты мне высылаешь регулярно по ватсапу.
Вот так, без лишних кракелюров и прочих фенечек,
Коротаю дни, и даже обзавёлся чем-то наподобие семьи.
Но меня по-прежнему, как любого циника, манят облака
По встречной и лесной туман на запястьях горизонта.
Пишу тебе длинное письмо, время, точнее, всё собираюсь написать,
И не могу.
Поэтому тупо занимаюсь уборкой, хождением по одним и тем же дорогам,
Катарсисом после звенящей сарабанды тишины,
Всем, всем, всем,
Но не… вчитыванием в правду книги судьбы.
А правда проста!
Смерть рано или поздно
Закроет форточки, вывернет наизнанку,
Откинет оболочку за тысячи километров
От настоящего, которое больше не будет мне принадлежать.
Но, знаешь!
Я буду верить в бесконечное колесо сансары,
И пусть за то дерьмо, которое расхлёбывал всю жизнь,
Верховный жрец и главнокомандующий райско-адскими горизонтами
Вернёт меня опять в эту убогую обитель,
В которой ты, по счастью, не осталась со мной,
Чтобы, как в тот июльский вечер 97 года,
(Любого столетия)))
Зажечь менуэт или этот сраный, дикий, потный дискач.